Сегодня создатели пушек,
коварных крылатых ракет,
шампанское пьют простодушно,
коньяк на столе, как букет.
Машинами это назвали,
день праздновать их наступил,
на грудь ордена надевали,
пульс частый и в мощности пыл.
Летят в небесах мимо гуси,
от них мне прощальный привет,
от них больше праздник, не трусят,
они не боятся ракет.