Ползи себе, печальная улитка,
По этой низкой травке на плато.
Пусть бытие тебя ласкает липко,
Но за тобой не гонится никто.
На облака нацеливая рожки
И влаги снова чувствуя обвал,
Ты всё равно умрёшь в своей сторожке,
Где ни один из нас не ночевал.
Уже тумана вьётся поволока,
В неё заходишь тихо, не спеша,
Роняя тень чудную одиноко.
Она твоя, наверное, душа...
***
Человек одинок – словно мой поплавок,
Что над рябью речной еле клонится вбок.
***
Если приставить ухо
к подушке,
можно расслышать
хрупкое сердце.
Бьётся оно,
пощады не зная.
Бьётся и бьётся...
Словно я слышу
шаги человека –
он по ступенькам
шагает всё выше...
Словно я слышу, как
птица, что в клетке,
бьётся и бьётся...
Нужно идти?
Много лестничных
маршей.
Много ступенек –
высокий домина!
Можно на лифте подъехать,
но всё же
я не спешу...
Слушаю сердце.
А сбоку, за стенкой,
звякнули рюмки,
разбилась тарелка...
Бьётся и бьётся.