Один взмах судьбоносной десницы –
Вспыхнет точкою росчерк пера,
Я остался на прошлой странице,
Перевёрнутой будто вчера.
Я был счастлив какое-то время –
Две страницы, а может быть – три.
Я любое мог вынести бремя,
Словно пух тополиный с земли.
Но за строчкой рождается строчка,
Продолжается этот рассказ.
И глава завершается точкой
Ради новых героев и фраз.
Я тебя не виню – это правда,
Победителям нету суда.
Есть клинок – но растрескалась гарда,
Я ранений боюсь, как всегда.
Для того и даны крылья птице,
Каждый взмах – это жизни глоток.
А ведь там, на закрытой странице,
Было много красивейших строк…
Мне пора бы давно научиться
Самому свою книгу писать,
В неё вписывать новые лица
А какие-то просто стирать…
В том беда, что мне видится ценность
В каждой строчке и каждом лице.
Вот такая вот глупая верность
Угнездилась во мне, подлеце.
Слишком мало осмысленных действий,
Слишком много бессмысленных фраз.
Исчезаю под грудой последствий...
Вот и точка – закончим рассказ.