Туман заполнил все низины
Своим холодным молоком.
Стога, выпячивая спины,
Стоят, насупившись, рядком.
Такая тишь, что каждый шорох
Так неожиданнен и глух,
А медных листьев старый ворох
Лежит в траве как легкий пух.
Не крикнет раненая птица,
Над перекрестком не взлетит...
И только будет снег кружИться
И за собой стирать пути.