Как всегда, я пестую сомненья,
Сдерживая ироничный смех:
Есть ли у кого предназначенье
Быть светилом, светочем для всех?
Не ответит мне ни затаённый,
Ни с раскрытым сердцем человек,
Значит, я напрасно впал в бессонность,
Совершая мысленный забег.
По себе судить – пустое дело,
По знакомым – тоже ни в дугу...
Неужели так осиротела
Светочами Гея на бегу?
Два тысячелетия Христовых,
Порожденье тьмы, а не чудес,
И звенит копытом, не подковой,
Сатана, Исчадье, Мракобес.
Осыпая перья в чернозёмы,
Души павших улетают ввысь...
До чего же это мне знакомо,
До чего ты равнодушна, Жизнь!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»