Прохлада по венам и тучи всё ниже,
Бежит ветерок по ободранной крыше,
Деревья стыдливо роняют одежду,
Ни лето, ни осень, а так, где-то между.
Летят журавли над придуманным домом,
Что ждет их в краю том, ни старом, ни новом?
Растают в тумане опавшие листья,
На память оставив промокшие мысли...
25.09.2020г.