Чужих стихов я не листаю,
И не дарю тех строк другим.
Свои я строчки предпочитаю,
И верю только им одним.
Я им открыть способен душу,
Сердце и разум и порыв.
И эту клятву не нарушу,
Пускай для всех всё это миф.
Стихи других, о да, читаю,
Но для того лишь, чтоб понять.
О чём поэт, да ты, мечтаешь,
Чтобы строкой в ответ воздать.
Иль позаимствовать идею,
А может смысл или слог.
А может чувство, эпопею,
Что ты раскрыть, увы, не смог.
Но чаще тем и строк хватает,
Была бы ручка и листок.
И шёпот музы, что слетает,
Словами с губ, как ветерок.
Услышал – да, но вот запомнить,
Необходимо первые слова.
Они как музыка – условно,
Рождаясь – тают навсегда.
Когда ж вопрос: «А это ваши?»
Вгоняют в ступор, просто в шок.
«Мои, конечно!!» и уже не важно,
Что ответ вызывает удивление и восторг.
Поэтом можешь ты родиться,
Ты можешь даже жизнь прожить.
И в мире, можешь пригодиться,
Но вот признания – может и не быть.
сентябрь 2020г