Сквозь сеть морщин разбитого оконца
до группы, спящих на полу солдат,
пробрался утром ранний лучик солнца
и заигрался блеском их наград.
Как будто детство в избу заглянуло
и беззаботно впрыгнуло во сны
и в отчий дом к мамашам потянуло,
туда, где нет, и не было войны.
Разгладились глубокие морщины,
в тепле и в детстве радостно вдвойне,
расслабились суровые мужчины,
забывши на мгновенье о войне…
Поэт во сне качался на качели,
над ним сплетали рифмы кружева,
а ритмы распевали птичьи трели,
в строках – обоймах строились слова.
Поэт проснулся радостным и бодрым,
спешит чудесный сон свой записать,
день обещает быть сегодня добрым,
друзьям об этом надо рассказать.
Пошёл Поэт к церквушке деревенской,
в ее тени уселся на траву,
достал блокнот бумаги белой, венской
и обозначил новую главу.
Перо привычно по листу бежало,
мысль воплощалась в стройные слова,
но что – то над деревней прожужжало
и закружилась кругом голова.
Качнуло крест волною от фугаса,
осколков дробь часовню посекла
и смерть клюкой с крылатого Пегаса
на божий суд Поэта повлекла.
Сквозь грань миров – сколь призрачна граница,
в иной простор, без «завтра» и «вчера»,
из рук Поэта выпала страница,
застыла мысль на кончике пера.
Летит Душа, лежит недвижно тело,
война единство их разорвала,
ушел Поэт, Земля осиротела,
пропала связь с хранилищем добра.
В нем без Поэта разбежались рифмы,
не в силах строки удержать слова,
мятутся суетно распуганные ритмы,
осталась недописанной глава...