* * *
Прозрачен воздух. Ближе даль.
И дело к стужам видимо...
Кричит тоскующий журавль,
А я за ним - не вытяну.
Листвой дороги замело,
Где друг мой тихо старится,
И сиротой стоит село,
А в нём гармонь печалится.
А в нём - на стенке ходики,
Луна в ведре качается,
Бегут за днями - годики,
"Славянка" всё прощается.
Вокруг леса да балочки,
И жизнь отнюдь не райская:
Хозяйка - в черной рамочке,
В шкафу - медаль афганская.
Но пилится, и колется.
Друг пашет. Дело - делает,
И на него все молятся
Соседки перезрелые.
Река, вцепившись в край земли
Шлифует дебаркадеры...
И от хандры, и от петли -
Гармонь, что круг спасательный.
Друг встретит: - Здравствуй, пилигрим!
Рукой пройдёт по кнопочкам...
И мы всю ночь проговорим,
Расставим всё по полочкам.
Тут я пойму, что благодать -
Сродниться с перелесками,
По речке удочкой хлестать,
Глядеть глазами детскими.
Но дело ждёт и выпит спирт,
И собираю вещи я...
И вслед гармонь заголосит,
Как баба овдовевшая.