Вот уже шестой десяток мной разменян, я – мотовка.
Всё милее мне на грядках тыква, свёкла и морковка.
Деградирую, похоже, но иначе не бывает,
Но ещё иной прохожий девушкою называет.
Но ещё навстречу «завтра» я распахиваю окна,
и озона острый запах в тополиных листьях мокрых
обнимает ностальгией по дворовому колодцу,
где уже совсем другие короли и полководцы.
А песок в часах стремителен, и что тут будешь делать,
если мы всего лишь зрители на этом свете белом,
что ещё нам остаётся? Наслаждаться каждым мигом –
хлебом, льдом воды в колодце, добрым другом, мудрой книгой.