Только ночью, когда один на один с собой,
понимаешь: время – тот же морской прибой,
что приносит на берег всяческий хлам и мусор.
А если и выкинет паче чаянья ценную вещь,
значит, в майский день дал какой-то кораблик течь,
и теперь из него морская растёт капуста.
Потому, может, я и пишу чёрт-те что о нём
да куриного бога хожу ищу днём с огнём,
что печали и дырка от бублика – суть итога
прошлых лет, которые вечно в конце концов
завершаются осенью и подсчётом птенцов
того самого птичьего бога.