.
Дела до этого, по видимому, никому нет,
Но всё же не может остаться втуне, помимо
Медленного внимания, времени, словно во сне,
Это, блеснувшее в тёмном зазоре: в незримость,
Воды холодные осени, в бесприютное, вбок
Косвенно уплывающее, между событий,
Которые не события, а лепесток, любой
Из незаметных трав безымянных, прибитый
Каким-то течением к берегу, словно бы поперёк
Свету дневному он лёг, как и ветви ложатся
Над головою в саду, воздушных среди дорог,
Где пчёлы, и мотыльки, и весна, и жалость
Жизни к этому малому, жаждущему – лишь протяни
Сердце, глядя внимательно, зорко ресницы смежив,
Как таинственный зимородок бросается вниз
В этой осени, между небом и тёмной водою, между
Жизнью и временем замерев.
Ноябрь 2019.