Вёсла сложены, листья сброшены
Их несёт по течению река...
Стёжки тропочки запорошило
И блестит на висках седина...
Крест на холмике, память сгорбилась...
Здесь заросшие судьбы людей...
И у них друзья была молодость,
Но забыты родными теперь...
Нет прощения за забвение!..
Как же нужно их нам вспоминать!..
Как же можно забыть их терпение
Ох!..Как трудно растила нас мать...
Крест на холмике покосившийся
Словно кто-то оттуда кричит:
"Не бросайте нас люд крестившийся!"..
Но заросшее сердце молчит...
И уходим мы равнодушные
По могилам чужим, как по улице..
Суетливые, чёрствые, скучные,
Совесть наша больная сутулится...
Володя Окороков