Семь зим. Семь лет.
Я нечаянно открыл коробку с тем противным холодным воздухом,
эхом надрывающихся чаек... не другом? ... и, да-да,
примитивно, отчаянием.
Слова, мысли разбросаны. Столько лет спустя
все больше не узнаю, не понимаю, не помню, корю себя.
Критическая зима. Осень. Лето.
Я подобно своим воспоминаниям брошен.
Грузный песок поглощает меня, но я узнаю в нем воздух.
Задыхаюсь сильнее. Зато в легких хотя бы не так пусто.
Весна. Зима. Осень.
Гипоксия пока не застала врасплох. Слова и мысли бьются в такт.
Это было самое лучшее или самое лживое время?
Я злодей? Дурак?