А. Хохлову в день 65-летия
Дырявит бледно-желтый сарафан
Колючий ветер, в лес вгрызаясь яро,
Свинцовых туч бескрайний океан
И гулкий перестук колёсной пары.
Мелькают телеграфные столбы,
Проносятся бетонные опоры.
В вагоне, у окна садишься ты,
Где ручейки дождя плетут узоры.
Но, вот, ты на платформе, за рекой
И рыщет память ранним утром сонно.
Дверь в прошлое, несмелою рукой
Открыл теперь и стало все знакомым.
В Кунгуре, среди мокрых тополей,
Вдоль, так давно забытого маршрута,
Ты встретишь прошлой юности друзей,
Побудешь с ними час или минуты...
Наполнив чаши солнцем дней былых,
Давно, в усталой памяти, бродящим,
Помянешь мёртвых, вспомнишь всех живых,
Неспешно захмелея в настоящем.
Дорога - это жизнь. Летят столбы.
Все встречи в ней, как-будто неба просинь.
С друзьями расстаёмся тихо мы,
Под гулкий стук колёс. И снова осень...
Кунгур - Москва