А мы по жизни гордецы,
Порой, увы, до исступления.
Но приземлённы, как самцы
В сладчайший миг совокупленья.
И, мыслью мозг свой теребя,
Гоняем кровь в разбухших венах,
Мы низко падаем, любя,
Но возвышаемся в изменах.
А там, за пропастью во ржи,
Кресты районного погоста.
Там в небо лесенка бежит,
А в ней ступени не по росту.
Мы не тянулись к небесам,
Пытаясь на Земле согреться.
Ну, как тебе живётся там
С мечтой из солнечного детства?
Париж - он там же, где всегда.
Здесь солнце греет – всё, как прежде,
И на вокзале поезда,
Перроны с привкусом надежды.
И в жилах тот же кровоток –
Он жаждет зрелищ, хочет хлеба,
А под ногами потолок
И, может быть, в нём чьё-то небо.