из ранних
Осыпаются леса где-то.
Осыпаются не от ветра.
Осыпаются не от стужи.
Осыпаются чьи-то души.
Листья желтые,
листья красные –
души светлые и прекрасные.
Души парка
и души леса,
и лукавые души леших.
И моя,
не особо чистая,
вместе с ними летит, легка –
угловатая и ребристая,
как пакет из-под молока…