что за птица поет на закате,
когда лес подступает к окну,
и малиново дышит обьятье
сквозь чащобу, в которой усну,
понадеясь, что верхнее небо
вновь откроется мне поутру
так рассеянно и безгневно,
что, наверно, опять не умру
и увижу осеннюю птицу,
нарядившую празднично лес…
если всё же усну, пусть приснится
на закате поющая здесь
незатейливо, дивно и дико,
по протокам малиновых жил
лес пронизывая великий,
где я жил,
где я, кажется, жил