В дороге, которой идти неизменно,
где с плеч не удастся ненужное сбросить.
где не существует возможность обмена
весны на внезапно пришедшую осень
струятся часы и минуты по следу,
что ноги поранит в мгновеньях последних.
А солнце всё также на небе восходит,
а время стекает, озимые всходят,
туман наползает к поникшей осоке,
я к ней наклоняюсь всевидящим оком,
и вижу воочию – жизнь на исходе,
и нет у меня узелка из платочка
с прошитой по краю неровною строчкой.
Не сложены в нём ордена и медали –
награды, что мне никогда не давали
за каждого сына, за каждую строчку
и за не рождённую некогда дочку.