Дрожание воздуха,
искры в ночи и в тумане,
зовущий волнительный шепот у самого уха
оставить не сложно,
но двигаться дальше куда мне
без музыки ветра и солнечного луча?
Теперь говорят: они лишь отрава для слуха,
обман, наваждение, мания, глупость, насмешка…
И жизнь любая в руках у Поэзии – пешка,
и нить Ариадны ведет к топору палача…
Не знаю… возможно и правильно рифмы отдать
за списки, проверки, за твердость чужого плеча
без отклика и узнавания…
Без узнавания…
Не легче, но проще поверить в будни и знать,
что наше разумное «если ты мне – я тебе»
прочнее всех знаков и слов,
а связь – это то же желание…
То же желание…
Реальность острее меча, правдивее снов.
Не знаю… возможно…
Пятак неразменный в кармане,
крапленый туз в рукаве
держите тогда наготове,
чтоб нам откупиться от скуки,
отбиться от власти вещей…
А нет – так вот мои письма…
Они ни то, ни другое…
Ни выгода, ни кокетство,
ни розы, ни грозы, ни птицы…
А что-то как будто из детства,
когда был открытым, ранимым…
Не выдумка от пустоты,
но весточки с самой границы
меж именем и псевдонимом,
Вы и Ты.