А в городе простая жизнь всё шла,
Поэты жили в выдуманном мире,
И в дебрях их пустого ремесла,
Жизнь красилась в восторг пейзажных лирик.
Но проза жизни выставляла счёт,
И время, меж рассветом и закатом,
Частенько заполнял её помёт,
Наполненный пороком и развратом.
Дышать пришлось всю жизнь и тем и тем,
Поэтам всех минувших поколений.
Но счастлив тот, кто смог понять, зачем,
Он жил среди всех тягот и сомнений...