Был ветер к листопаду увертюрой,
С ним рыжий Клён всем кланялся привычно.
Не торопясь расстаться с шевелюрой,
Мечтал с Рябиной пообщаться лично.
Она, как дама из большого света:
Плыла по ветру чинно и вальяжно,
С подвесками гранатового цвета
Смотрелась очень стильно, авантажно.
Водила оголёнными плечами,
Кокетливо отставив ветви – длани.
Она своими яркими парчами
Затмила и берёз, и елей ткани.
Как в зеркала, она смотрелась в лужи,
Породистой красою любовалась…
Был рыжий Клён красавице не нужен.
О Кипарисе ей давно мечталось.
Несбыточной была её затея:
Где Кипарис, а где она, Рябина?
Так и стояла от обиды рдея,
Заморского не встретив господина.
Кудрявый рыжий Клён к ней наклонялся,
Берёг от ветра, прикрывая спину.
Ей этот вариант не улыбался.
- Он Клоун. Я не вижу в нём мужчину.
Пошли дожди. Какая незадача:
Сошла листва, плоды склевали птицы.
Она одна стояла, горько плача.
Тот Кипарис по – прежнему ей снится…
Рябину жалко! Что тут, братцы, скажешь?
Увы! Но сердцу, точно, не прикажешь!
21.09.2020г.