Мне грустно сознавать: уже и осень,
а в поднебесье журавлиный клин.
И рвется облаками неба просинь,
А ты в нее свое смятенье кинь:
оранжевые косы листопада,
сплетенные ветрами и дождем,
что просятся. как в гости,в пламя сада.
Художница, накрытая плащом,
насобирала в фартук лета клочья,
богачкой становилась в звездный миг,
рвала строку:тире и многоточья,
меня бросая в напряженный крик:
"Я не умру, опять вернусь гореньем,
холстом, смятеньеи и стихотвореньем."