Я не буду писать про Париж и Бермуды,
про ночное шоссе в кипятке огоньков.
Окопаюсь в тиши возле старой запруды,
посижу, половлю окуньков.
А погода с утра так и льнёт, так и шепчет,
только окунь, хитрец, не клюёт. Ну и пусть.
Я, пожалуй, как он, глубоко, словно в вечность,
с головой в тишину окунусь.
А она, тишина, всех раздумий царица ,
вдруг откроет глаза красоты неземной
и-вы верите в чудо?-разговорится,
как со старым знакомым, со мной.
Тишина-удивительное явленье,
словно райская птица на белом снегу,
то и дело меняющая оперенье,
разноцветьем искрясь на бегу.
Неизвестное нечто становится ближе,
незнакомые люди меня узнают...
И почудится мне ,будто я из Парижа
и слегка из далёких Бермуд.
Я люблю тишину, её холод и пламя,
её пристальный взгляд в робком сердце храня,
потому что она—моя сладкая рана…
Вот такая любовь у меня.