Я соткан из метелей и снегов
из синевы сверкающего льда,
я собран по лоскутикам из снов,
которые приходят иногда.
Из вереницы я прошедших дней.
Моя душа под слабый ветерок,
летала мотыльком среди огней,
пока огонь ей крылья не обжёг.
Я - чаша переполненная слёз,
но, почему-то слёз всегда чужих.
Я из поблёклых, бесполезных грёз,
я также из полей цветов живых.
Я из осенних проливных дождей,
я, как туман над медленной рекой,
Бываю и весёлым, как ручей,
я быть могу любым... ВОТ Я ТАКОЙ!