Здравствуйте всем!
Прежде чем приступить к обзору, хочу поблагодарить нашего Ведущего за предоставленную возможность активно пообщаться с участниками Клуба. Вдвойне обрадовалась предложению Льва, когда увидела, что атмосфера конкурса предполагает формироваться в стиле родственного моей душе поэта (имела счастье общаться вживую).
Не скрою, в этом конкурсном процессе получила не только массу позитивных впечатлений, но и довольно-таки приличную порцию негатива) мол, выскочила тут поучилка, как будто сама что-то соображает в поэзии и т.д., и т.п.
Однако, как бы там ни было, поработать арбитром в рамках проекта "Сетевой Клуб Поэтов" считаю особой радостью.
Елена Бородина "Канифоль"
От канифоли до смычка
лишь поцелуй, и выдох: «Боже»,
и каждый день разлуки прожит
тобой, ребенком – от щелчка
замка английского – прощай,
Варшава-мама - до вендетты
кровавых струн и пальцев.
Где ты?
Где ты, там гаммы натощак,
и утро, синего синей,
от канифоли до бомбежки.
Там, где они – там сад камней
спят подо мхом сороконожки,
сорокоручки – весь твой род.
День ото дня учитель строже:
«Щелкунчик, на защелку рот!»
Своим ты сорок жизней должен.
Когда-нибудь придешь туда,
услышать чтобы травный лепет –
и дрогнет нотная вода,
и будет пить скрипичный лебедь
по капле
из твоей души,
а ты, зажмурившись от боли,
для них сыграешь…
Не дыши
лишь от смычка до канифоли.
Замечательные стихи и по форме, и по содержанию! Как заметил наш Главный редактор, что-то есть в них мандельштамовское – мудрое и вечное)
Бонгард Друидов Чайкин Андрей "Режим дня начинается ночью"
Милый человек, продавший душу,
Вертит чертово колесо фортуны,
Улыбается, глядя на результат со стороны,
А потом снимает со стены
Черный квадрат гипотенузы
И говорит ему: «Послушай!
Если ты будешь гулять по набережным,
коллекционируя сослагательные наклонения,
помни, что в альтернативной истории
мы воспитываем вместе следующие поколения…»
Тут у него звонит телефон: «Hello, Макфлай!
Сгоняй-ка в прошлую ночь за виски,
но только в полете no smoking и не пей in fly,
чтобы уменьшить невозвращения риски,
а то будет как в прошлый раз: только мы приблизимся к цели,
и вроде как былью становится сказка,
и на Ходынке мы выживаем, и на Ленском расстреле,
а затем нас расстреливают под Новочеркасском».
Потом он вдруг видит меня сквозь заросли букв и слов
И восклицает: «Актуализируй требования к себе! Ты готов?
Так ступай с молением и яро славь,
что спастись по ГОСТу можно только вплавь,
но спастись телом, а не душой,
так как довольно мысли одной,
чтобы грех поглотил тебя изнутри,
отформатируй память свою и сотри!
Но и это уже не спасет никак
того, кто ведет себя как дурак,
хотя, вроде, с виду интеллигент,
но где-то сидит проклятый ген,
отсоединившийся от хромосом
в попытке вспомнить ненужный закон,
который не вспомнит и сам Кирхгоф,
если сумма «0», то ты – явно off,
если хочешь быть on или хочешь in,
то тогда, мой друг, приходи один
в тот момент и на местность ту,
на которой мир спасёт красоту…»
…И вдруг вижу я – висит на кресте мужик, одетый как последняя рвань.
Спрашиваю у него: Второго пришествия ждать или нет?
Отвечает: Жди. Я как раз выбираю город. Москва… ну, или Казань…
Говорю: За конкретику, друже, спасибо… ну, или рахмет
за то, что у меня впереди тысячи лет
одиночества
Восхищаюсь работой, так как сама не владею синергетическим сочинительством, а здесь всё то, что надо: нелинейные процессы и непонятные противоречивые смыслы – "Милый человек, продавший душу, Вертит чертово колесо фортуны, Улыбается, глядя на результат со стороны, А потом снимает со стены Черный квадрат гипотенузы И говорит ему: «Послушай! Если ты будешь гулять по набережным, коллекционируя сослагательные наклонения...",
"Сгоняй-ка в прошлую ночь за виски", "мир спасёт красоту…" и т.п.;
окказиональность и великолепная интертекстуальность – полюбуйтесь, как непринуждённо взаимодействуют две части, раскрывая глубокий смысл произведения, и, согласитесь, – автор талантище!
Ольга Флярковская "Смотришь с обречённостью больного..."
Смотришь с обречённостью больного
В спину уходящего врача,
И себя накручиваешь снова,
И виновных ищешь сгоряча.
А потом даёшь печали фору,
Потакаешь домыслам своим...
В будничных больничных коридорах
Не такой встречается «экстрим».
Разобраться, жить не так уж больно.
Время-доктор! Поменяй халат!
Сеет свет над всей первопрестольной
Мартовский безумный снегопад.
День уходит, следа не оставив,
Вальс метельный кружит неспроста.
Для кого-то жизнь – борьба без правил,
Для больных – несение креста.
В длинном коридоре много окон,
Позади немало зим и лет.
Время есть подумать о высоком,
Прорастить и выпестовать свет.
Пронзительные стихи! Бесспорно, учитывая то, что слово "экстрим" с английского переводится как "чрезвычайный" или "высшее достижение", трудно представить себе "больничный экстрим", но так как экстримом в наши дни называют не только опасные виды спорта, но и ситуации, в которых обязательно присутствуют риски для жизни, считаю, вполне допустимо сказать: "В будничных больничных коридорах Не такой встречается "экстрим".
А вот то, что "Для кого-то жизнь – борьба без правил, Для больных – несение креста", считаю, автор попала в "десяточку": именно в больничной палате, особенно в предкомном состоянии, начинаешь явственно чувствовать тяжесть своего "креста" и становится чрезвычайно важным – "Прорастить и выпестовать свет", иначе всё...
Нью-Эвелин "песчаные страницы"
Перелистает пенная волна
Песчаные страницы цвета льна
И с шелестом от берега отхлынет.
Взревёт гроза, и молния огнём
Расчертит синь руническим письмом
Над капищем, овеянным полынью.
Перебирая камешки в серьгах,
Слагала песнь языческим богам
Илмера ли, Рогнеда ль, Ярославна.
И распускался огненный цветок,
И лепестки на север и восток
Отбрасывало пляшущее пламя.
Шептались угли в пекле темноты
Про неизвестный камень Алатырь,
И Алконост из дыма вырастала.
Добротное произведение, хотя так и хочется переиначить "Песчаные страницы цвета льна" и обустроить плавный переход между прошлым и будущем, но Лев сказал: "Да, несогласованность времен - частая проблема авторов. Но здесь я этого не вижу. – и добавил, – высокая торжественность пятистопного ямба. Стихотворение мастера", а Лев, бесспорно, авторитет.
Ольга Хворост "Представь себе..."
Представь себе: есть ты, есть темнота
и больше нет на свете ни черта,
ну, разве дождь (такая вот картина!),
представил? он противно моросит,
ты бестолково топчешься в грязи
и злишься на промокшего кретина,
попавшего в дурацкий переплёт;
куда идти - назад или вперёд?
и где перёд - сам чёрт не разберёт...
тут до тебя доходит постепенно,
что всё исчезло - абсолютно всё,
никто не пожалеет, не спасёт
и ты совсем один в пустой вселенной -
забытый, перепуганный малыш;
ты возмущён, ты плачешь, ты кричишь,
ты обещаешь, каешься и молишь
вернуть/вернуться... только ты не в школе,
и дело не в прогулянном уроке
и не в побритом наголо коте...
вдруг где-то (непонятно даже где)
рождаются не звуки - их намёки,
ты замираешь, слушаешь и ждёшь...
и миражом в дали слепой и страшной,
сквозь темноту, отчаянье и дождь
всплывает контур колокольной башни...
Ты слёзы вытираешь и идёшь.
"О, как живописно нарисовано отчаянное одиночество!" – с жаром воскликнула я, прочитав эти замечательные стихи, а Лев спокойно так, образно говоря, вылил на меня ковшик холодной воды: – Я бы не сказал, что стихотворение про одиночество. Скорей, про обретение смысла. Но, как бы там ни было, стихотворение значимо тем, что вселяет уверенность в собственные силы, – несмотря на темноту, дождь и грязь, "слёзы вытираешь и идёшь" ...очень!
Елена Элентух "Разговор"
Прошел, как будто искоса, глаза в глаза не смея.
Ах, дождь! Вода побрызгала под ноги суховею.
Тяжелых капель ливневых серебряные бусы
рассыпались по берегу бесхитростным искусом.
Слизнул солёным языком прибой следы водицы.
Несмелый дождь, как ты, прошел, не напоив и птицы.
Вернётся, пережив позор, с осенними ветрами.
Не о погоде разговор.
Что с нами?
Само очарование) Правда, правила грамматики здесь несколько спорят с приёмами эллиптичности, но от этого поэзии в данных стихах не становится меньше.
Ленна Ступак "Дом, который не строил Свифт"
Глюм: Пять футов восемь дюймов... И все-таки, сэр, я действительно - великан. Самый настоящий! Понимаю, в это трудно поверить, но это так... Я опустился...
(Г. Горин. Дом, который построил Свифт)
Патрик, налейте Глюму, он вздумал опять расти -
Срочно несите рюмку и никаких «закусить»!
Слышали? Волей бредит! Начал уже вспоминать
Дроби, процесс Галилея и англичанку-мать…
Вспомнил арабский, руны, кельтов язык и фарси,
Призрак Джордано Бруно в гости хотел пригласить.
Давеча Жанной грезил, судей Христом заклинал.
С криком «Иисус воскреснет!» шёл на костёр в Руан.
«Еху!», - кричит, – «Оставьте девочку, я взойду!
Платье мужское отдайте! Будет вам Божий суд!..»
Тыща чертей на реях, Патрик, закройте трюм!
К нам лилипуты лезут, слышите этот гул?
Нет? Показалось… Скука! Видимо, я устал,
Патрик, несите рюмку - скверно сегодня спал.
Знаю, что Вы не лекарь и не медбрат – лакей.
Да, у лакеев есть нервы – верю, мой друг... налей!
Эй, великан, не плачьте! К морю сходите - к отцу.
Только ходули оставьте - ноги живей донесут.
Король запретил советы, Бруно не воскресить!
Собрался спасать планету... Как все ему тошно жить!
Ну что Вы, Патрик, налили? Я не просил вино!
Кормить мне ещё гуигнгнмов – ржут вон опять под окном.
Не видите? Ааа… горожане… Всё думают, здесь балаган!
Гу-игн-гнмы мои гуу-иигн...ржане… Патрик, водки стакан!
Отличная работа! – настоящая стихотворная экранизация, выполненная на соответствующем уровне. "Но в чём же ценность этих стихов?" – возможно, кто-то спросит. Отвечу: в искусстве)
Надежда Новицкая "Аризонская мечта (сон)"
Плеснуло солнце радужными строчками
на блюдце неба сообщение срочное,
что всё ещё храним святой завет...
Хоть и скребёт тревога коготочками
и от дурных вестей покоя нет —
нежданный ливень перемыл все улицы
наполнил кроны — до сих пор сутулятся
стволы под этим спудом до земли;
пусть сломанною «птицей от Кустурицы»
лежит мечта в притопленной пыли —
трещат цикады — скоро всё изменится,
что «Финикс» производная от «феникса»...
Занять бы оптимизма у цикад!—
сбирая мысли, как дрова в поленницу,
гребёшь листву, твердишь куда-то в сад —
избави, Бог, от мора и поветрия...
Границы между странами, столетьями
стирает сюрреальность бытия —
проекты — нераскрытыми конвертами,
гора незавершенного шитья,
и ближние, и дальние — «без повода»
на том конце прерывистого провода,
бессмысленных событий кутерьма,
напрасные слова, сомненья, доводы...
И кажется, мы все сошли с ума
почти на год и не вернёмся к прошлому.
Отложишь планы, как пиджак поношенный
(а вдруг сгодятся в будущем ещё);
и вот уже, сияя рыбьей кожею,
наджаберной слюдою вместо щёк,
плывёшь глубинным заполярным палтусом
среди багряных гор, лиловых кактусов
и видишь — нет у мира берегов,
и что, с какого ни примерить ракурса,
о жизни ты не знаешь ничего.
Интересная работа. Всё перемешано: и "птица от Кустурицы", и "мечта в притопленной пыли", и мысли, и планы, и проекты, и шитьё, и рыбы – "сбирая мысли, как дрова в поленницу", "Отложишь планы, как пиджак поношенный (а вдруг сгодятся в будущем ещё)"; "проекты — нераскрытыми конвертам.., но ведь во сне какие только путаницы не происходят, не так ли? А концовка – "и видишь — нет у мира берегов, и что, с какого ни примерить ракурса, о жизни ты не знаешь ничего" – превосходна!
Михаил Белоногов "Я не сумасшедший"
Не беспокойте императора - я сам Наполеон...
Из одноимённой песенки
Яноша Кооша
Телеграмма – дяде в Киев,
в палисаднике – сосна…
Ударяет в сердце кием
эта ранняя весна.
Рикошетом из Китая,
хитрый делая виток,
словно в лузу залетает
от борта шальной биток,
в персональный жёлтый домик...
Хочешь – смейся, хочешь – плачь.
Вот и плачет первый дождик,
не спасёт от хвори плащ…
Выручают ветка вербы,
свечка тонкая в руке…
Согревают сердце венгры –
на венгерском языке,
исполняя старый шлягер –
не дают сойти с ума
тем, кто помнит общий лагерь
и подобные дома.
Любуюсь экстравагантностью работы, выполненной в формате "в огороде бузина, а в Киеве дядька" или "смех сквозь слёзы". До чего же изысканная ирония, которая, на самом деле, помогает не сойти с ума в сегодняшнем
сумасшедшем мире)
Светлана Тимашева "Смятение"
Память, лишь стоит в прошлое захотеть,
времени поворачивает рычаг.
Небо не просыхает который день,
ветер калиткой хлопает битый час.
Хочется чаю с мёдом погорячей,
книгу, где недочитанная глава.
Кончилось время голода у печей,
с треском пылают колотые дрова.
Бражники ночи сонмом летят к окну,
пламя гипнотизирует, словно маг.
Что, если глубже память свою копнуть –
выберусь из под шатких пластов сама?...
Ветер в силках дождя задрожал, замолк,
некому больше вторить моей тоске,
как-то не верю в то, что пройдёт само,
если не с Богом выговорюсь, то с кем? –
Думы терзают стаей степных волчиц,
нет мне покоя, тягостно от сует. –
Он только грустно слушает и молчит,
и от него исходит жемчужный свет.
"Память, лишь стоит в прошлое захотеть, времени поворачивает рычаг... Что, если глубже память свою копнуть – выберусь из под шатких пластов сама?.." – почему-то автор держит в секрете от читателя что-то крайне тяжёлое, хранящееся в памяти ЛГ, что читаешь и больно дышать, и не знаешь, какой урок из всего этого усвоить...
Бог "грустно слушает и молчит (по-моему, "грустно" относительно Бога не приемлемо, ведь даже обыкновенный смертный, приблизившись к Богу, точнее, к высшему Разуму, поднимается выше грусти и всяческий терзаний) и от него исходит жемчужный свет", но замечательно, что свет жемчужный, так как известно, что жемчуг, попадая в среду боли и тоски, начинает темнеть, потухать, а здесь "исходит жемчужный свет", значит, есть надежда на лучшее)