Димочке
Мускарики синие, нежные
несла по дороге домой,
а думала: мой дорогой,
себя я букетом потешила
вот этой тоскливой весной.
Вот этим чарующим запахом
себя утешала пока,
казалось тогда, что легка
тоска, всё иное и заново
смогу с высоты пустяка.
Теперь ни тоски, ни букетика,
лишь холод осенний и дождь,
и тела озябшего дрожь,
прошедшего дня арифметика,
не слишком надёжна, так что ж...
С улыбкой укутана коконом
пушистым из множества слов.
Всё было и сбудется вновь -
себе повторяю я шёпотом,
- пока существует любовь.