Сколько раз себе мне говорить:
«Перестань ты лить пустые строки,
Ведь стихи огнем должны палить,
А твои корявы, однобоки.
Никогда не быть им на слуху.
Перестань жить в розовом мечтанье,
Потому что пишешь чепуху.
Ты в другом ищи свое призванье.»
Не пишу, бывает, месяц-два,
Но от мыслей скрыться невозможно.
Вновь в душе рождаются слова
И, вновь, строки льются осторожно.
Отдаю стихи я вам на суд.
Сердце, ожидающе, застыло.
Что мои стихи в себе несут,
Пустоту? А может что-то было?
Февраль 2016 г.