Мы снова в завтрашных сомненьях.
Ни взять руки, ни протянуть.
В кольцо смыкается наш путь.
Где же, Господь, твои творенья?
А может это злой Будда
Плеснул на нас воды мертвящей...
Он всё стремился к славе вящей,
И вот она - пришла беда,
К нам с перепончатым крылом.
Воздушный, даже бестелесный,
Откуда-то из Поднебесной
Ко всем убийцей входит в дом.
А мир... Он кстати неделим.
Так, где ж, твоё предназначенье.
За что сидим мы в заключенье,
Сидим и в тряпочку молчим.