От забоя до забута -
Грохот, пыль да мат.
На приятные минуты
Труд наш скуповат.
Достается на орехи,
Дел невпроворот:
Валит низом,
Дует верхом,
Посредине льет.
Но включаются моторы
И несут скребки
То ли волны, то ли горы
Угольной реки.
Уголь! Что же он такое?
Он наш хлеб и соль,
А копни пережитое -
Часто кровь и боль.
Это - пухлые колени,
Красные глаза.
Но когда удачна смена -
Верх берет азарт
Увлекательной охоты
С громкою пальбой.
Тут уж чувствуешь к работе
Чистую любовь.
На назавтра снова черти
Вселятся в забой
И опять - игра со смертью,
И борьба с собой.
В час такой,
Лишь духом близкий
Понимает тех,
Кто с почти безумным риском
Ищет свой успех.