Мои стихи навряд ли будут в рейтингах.
В моих руках не будет слитков золота.
Вот только сердце под напором пеленга,
Булатом острым навсегда расколото.
Циничный мир, свою скрывает суть.
Холодной злобой телевизор дышит.
А мне порой от боли не заснуть.
За пацанов, кто не цветами вышит.
За тех, кто свят, за тех, кто верит в Бога.
За братьев павших и ещё живых.
Я знаю, скоро подойдёт подмога.
Небесный полк, в доспехах золотых.
Убогих мытарей мышиная возня
Вдруг обернётся комаров укусом.
Геена поцелует прах царя.
Грехи нам будут прощены Иисусом.