Как мало тех, кто по душе,
Как мало тех, кто любит зыбко.
И лишь в оконной тишине
Ты понимаешь: все - ошибка.
Как мало рук, тебя манящих,
Как мало рук, ласкающих во тьме.
И где же взять их, настоящих,
Чтоб свет увидеть в темноте?
В любовь играем мы всегда,
В любовь играем, будто в праздник.
Мы думаем, что ерунда,
И это все большой рассказик.
Как мало тех, кто по душе,
Как мало тех, кто любит зыбко.
Любить, да вовсе не во сне,
Любить с большой-большой улыбкой.