На пир поэтов, скальдов, бардов, менестрелей,
Бахши, акынов, кифаредов, кропачей
Явился я, надежду тайную лелея,
Глотков с пяток испить напитка рифмачей.
В меню указано: "Мёд - три шестьдесят два - чарка"
Недорого. Берут обычно литр на троих.
Рецепт? Мешают,.. бродит долго,.. цедят,.. дальше варка...
Ингредиенты? - "Держим втайне от чужих".
Хмелён весьма напиток**. Вот, собратья-барды
Горланят под гитару свежий станс.
И хмурый в капюшоне рэппер, выйдя на мансарду,
Речитативом жжёт классический романс.
На сцене батл - друг на друга наезжают,
Акын и скальд, аж в микрофон хрипят.
Ашуг, сэсэн, шаир, боян - те знают:
Худой мир лучше доброй ссоры - мирно спят.
Глотнул и я во славу Феба, Браги, Огмы, Леля.
Воспламенился разум мой, и я заговорил
Витиеватым слогом, ямбом, дактилем, хореем,
И гекзаметром публику честную я разил.
Напор речей, апломб и громкость баритона
Росли, как на дрожжах, с очередным глотком.
"Созвездья", "ветви сакуры" и "синхрофазотроны",
"Венеры-афродиты" - всё смешалось в спиче том...
Очнулся в муках абстинентного синдрома,
И фонограмму того пира я включил.
И понял: то не мёд поэтов, не хаома -
Напитка из клоаки птичей я вкусил.
Не купишь ты напиток скальдов за всё злато.
Не поддаётся тренировке навык слов и рифм.
Он - мёд поэзии - даётся не за плату,
Он - дар богов, не зря гласит так миф.
Напиток сей не сладок, не солён, не горек,
Не терпок и не крепок, не кислит.
Он может быть лишь свеж, хоть, говорят из крови
Он сделан. Я не пил - Поэт так говорит.
"Поэтов" толпы, чуть талантливей, ритмичней.
Все ждут признанья, и оваций, и заслуг.
А гениев всё нет! Из той клоаки птичей
Видать, черпали все... А гении в земле, мой друг...
19 августа 2019 год, Ростов-на-Дону
* Миф о меде поэзии рассказан в «Младшей Эдде» Снорри Стурлусона. Два племени богов, асы и ваны, в знак заключения мира сотворили человека по имени Квасир . Квасир был так мудр, что не было вопроса, на который он не мог бы ответить. Он странствовал по миру и учил людей мудрости. Однажды, в Свартальвсхейме (стране тёмных альвов), два злобных карлика заманили Квасира к себе и убили его. Его кровью они наполнили три чаши, смешали её с медом, и получившееся питье каждого, кто бы не отведал его, делало скальдом или учёным. Многие погибли, пока мед поэзии переходил из рук в руки. Наконец, он был спрятан в скалах великаном Суттунгом, и сторожить его была приставлена его дочь по имени Гуннлёд . Один задумал получить мёд. Он просверлил дыру в скале, обернулся змеей и прополз в пещеру, где сидела Гуннлёд. Она позволила ему выпить три глотка мёда, и Один осушил все три чаши. Он вылез обратно и полетел обратно к асам в обличии орла. Там он выплюнул мёд в большую чашу, и с тех пор скальдов зовут «отведавшими мёда поэзии». Но мёда было слишком много, и часть его вылетела у орла из-под хвоста. И говорят, что этот мёд достался плохим скальдам.
** - "Хмелён напиток мой и тёмен зелья цвет, его сготовил я своей рукою..." И.В. Гёте "Фауст", перевод Н. Холодковского