Над книгой чахну от тоски.
Зубрежка строчек мозгу в тягость.
Зато душа, имея слабость,
Трактует мысли, как стихи.
Творит обычно по ночам,
Освободясь от лишней власти.
Когда внутри бушуют страсти,
Их посвящаю мелочам.
Я, слава Богу, не поэт,
Хотя дружу с прелестной музой.
Стараюсь ей не быть обузой
И иногда прошу совет.
Пускай, непрочен наш союз,
Но на Зем ле нет крепче уз.