Сквозила поздняя заря.
Был вечер жёлт. Пуста скворечня.
Над чьей-то книгой плакал я,
Рыдал светло и безутешно.
Евгений Глушаков
Однажды что-то я читал,
Зачем-то этого желая
И слёзы чем-то вытирал,
Над чьей-то книгою рыдая.
В ней кто-то с кем-то не спеша
Куда-то шли вдвоём к кому-то.
О чём-то плакала душа,
Над чем, не ведая покуда.
Какой-то автор написал
О том, о сём повествованье
И даже помнится, что дал
Ему какое-то названье.
И я бы вам его открыл,
Чтоб вы рыдали безутешно,
Однако что-то подзабыл,
Но вы-то знаете, конечно!