Нам снятся сны…
Нам снятся сны, и это берег наш,
Поистине и полностью интимный.
Наш личный дом, с террасою в тени,
Уютным чердаков с развалом книг,
С цветочками в страницах серединных,
И в каждой – мир, лишь руку протяни.
В подвале дома – монстрам нет числа,
Обидам и непройденным урокам,
Там света нет, а воздуха чуть-чуть.
Он полон спешки, слёз и от стыда
Там густо, и чертовски одиноко,
И страшно так, что холодеет грудь.
Нам снятся сны. Порой из чердака,
Порой их тащит кот на подоконник,
Как яркий полуспутанный клубок.
Порою это дивный микс вранья
И гнева, ужаса трёхтомник,
Аж Стивен Кинг, завидуя бы, слёг.
Нам снятся сны, они полны всем тем,
Что жгло, рвало, меняло вкус и почерк,
Что плавило нас из руды в металл.
Но если я в том доме для тебя –
Лишь в тонкой книге – замкнутый цветочек,
То ты – всем этим домом просто стал.
И снишься мне…