"Я не видел войны. Я боев не слыхал..."
Я не видел войны. Я боев не слыхал
Я на ратные темы не спорю.
Мне ли случай винить, что не каждому дал
Испытать на себе это горе?
Не застал меня в Бресте чужой миномет
И салют средь берлинских развалин:
Мне родиться еще предстояло за год
До того, как скончается Сталин.
Но, наверно, виновны в том гены отца,
Повидавшего горькие виды,
Что дрожит в моем сердце движенье свинца,
Отголоском большой панихиды.
Пусть победы спешат по дорогам весны
Как дошкольники в праздничном марше —
На суровые годы прошедшей войны
Наши дети — и те будут старше.
Я не видел войны. Я ни грешен, ни свят.
Я не жду ни наград, ни прощенья.
Просто скорбная память погибших солдат
Растянулась на три поколенья.
1988 г.
СПАСИБО, БАТЯ!
СМЕТАНИН Е. Ф. (08.12.1925 -11.07.2011). Егор Фёдорович Сметанин родился в д. Давыдовка Покровского района БАССР в многодетной рабочей семье. Со школьной скамьи был призван в армию, воевал на 3-м Белорусском фронте под Калининградом, вернулся в Башкирию с орденами и тяжелым ранением, от которого хромал потом всю жизнь. Окончив сельскохозяйственный институт в Уфе, работал ветврачом в Стерлитамакском зерносовхозе, а на пенсию вышел будучи директором Ашкадарской птицефабрики, строительству и организации работы которой отдал около двадцати лет.
Спасибо, батя, что ты был,
Что на коня меня садил.
Спасибо, батя!
Спасибо, батя, что ты был,
Что петь по-русски научил.
Спасибо, батя!
Спасибо, батя, что ты есть,
Что по отцу и сыну честь.
Спасибо, батя!
Спасибо, батя, что ты был,
Что Мать-Отчизну ты хранил.
Спасибо, батя!
Спасибо, батя, что ты был,
Что на коня меня садил.
Спасибо, батя!
.
За поля
Памяти родителей: Егора Федоровича и Любови Тимофеевны Сметаниных
Детство. Лето. Солнце на излёте.
Папа с мамой возятся в саду.
Брат смешит сестру на звонкой ноте,
Ждёт меня, когда я к ним приду.
На баяне гаммы доиграю,
Сброшу с плеч горячие ремни,
Побегу за мальвами к сараю,
И за мною ринутся они.
Но, пожалуй, сразу не догонят.
Время — длинноногий журавель —
Унесёт меня от их ладоней
За поля, за тридевять земель.
Я вернусь на влажную поляну
Покажусь им прежним, да не тем,
Только баянистом я не стану,
Чем разочарую насовсем.
А пока — знакомая прохладца,
К западу летящий солнца шар.
И за миг вовек не рассчитаться,
Обронив слезинку на футляр.
Папа, мама, вы не огорчайтесь!
Вы сейчас, как мальвы на виду.
Для меня вы благ не добивайтесь,
Кроме счастья быть с собой в ладу.
Вскину пальцы на последней ноте,
Уроню альбомы впопыхах,
Но зато вы больше не умрёте
У России в будущих стихах.
2011 г.
Так умирают коммунисты
В простых квартирах умирают коммунисты.
Не в битве века — от болезней вековых.
Обои вытерты. Простынки в меру чисты.
Внук пробежался — звон раздался и затих...
Мечтали в юности попасть на баррикады,
А здесь: то капельница, то с микстурой чай!
Эх, коммунисты, где лучи былой бравады?
Где те высоты, что вы брали невзначай?
Где ваши замыслы, модели и медали?
В глухом углу — ни паутины, ни добра.
Не накопили. Не свершили. Не добрали.
Не дотянули «Подмосковны вечера».
— В грехах покаяться? Попу? Да отвяжись ты!
Неси-ка «Правду». Скоро ль канет враг в овраг? —
Непобеждённо умирают коммунисты,
И ждут: в оконце замаячит алый флаг!
Память войны
Посвящается советским солдатам, павшим в годы Великой Отечественной войны 1941-1945 гг.
Память войны — нечто большее, чем ордена.
Ей и в прошедшем и в будущем жить, не спеша.
Помнишь? В минуту молчанья звенела струна —
Чья-то зовущая, чья-то живая душа?!
— Кто меня спросит, какая мне в жизни цена?
Кто мне ответит, когда я закрою глаза?
В поле идёт, громыхает боями война.
В небе горит-догорает ночная гроза.
Время созревшего хлеба. Пора убирать.
Время уснувшей воды молодого пруда.
Кто ж меня знал, что я так не хочу умирать?
Кто ж меня знал, что я выстою здесь навсегда?
Я научился на пули не вскидывать взгляд.
Я научился, как молния, бить наповал.
Что ж из того, что я жив, как полвека назад?
Что ж из того, что я смерти своей не узнал?
1989 г.
Военные письма
Чередою нечаянных строчек,
Откровеньем древесной молвы
Рвутся в мир из березовых почек
Треугольнички первой листвы.
Будто с грустью ранимых и бренных
Тихо тычутся прямо в глаза
Треугольники писем военных,
Не нашедших свои адреса.
Будто в мир, где всё пляшет и дышит
И восход непохож на закат,
Из земли к нам всё пишет и пишет
Поколение павших солдат.
Я листок растираю меж пальцев,
Отрясаю нахлынувший стих.
Разве мало солдат и скитальцев?
Я и сам рядовой среди них.
И весной надо мной, оживая,
Точно так же пробьётся росток,
Для кого-то в себе сохраняя
Нежность ясных и ласковых строк.
2005 г.
Про Победу в сорок пятом
...
8.
Дед Иван ещё ребятам
Много былей рассказал
Про Победу в сорок пятом —
Он подробно вспоминал.
Партизаны и солдаты
Обнимались, победив,
Были радостью объяты:
Как же мирный день красив!
Горько плакали о павших,
Похороненных друзьях,
И о без вести пропавших
На неведомых фронтах.
О погибших, о невинных,
Об истерзанной стране,
О родной земле в руинах,
Об утратах в той войне,
Только всё же счастье это —
В мае праздничный салют
На полнеба, на полсвета…
Дней таких недаром ждут!
...
("Начинается звонкое лето...", 2018, стр. 46-47)