В сентябре унылый Пушкин
хмуро смотрит: мир вокруг.
засыпает равнодушный,
словно старый, дряхлый друг.
Сыплет жёлтая береза
вниз с себя ненужный лист,
и с осины красный в прозе
отлетает, как артист.
Сам бездельник на телеге
в деревеньку покатил,
с личной думою о снеге
взор на небо обратил.
Люди трудятся спокойно,
убирая урожай.
Только Пушкин, как покойник,
хвост в унынии поджал.
Уберут, играют свадьбы,
отдыхают от трудов,
не ведут себя, как бабы,
есть кругом полно делов.