Спросили мудреца : «В чем счастье?
В чем смысл? В чем заключается оно?»
Один, круша все на пути, лишь рвется к власти,
Другие не вылазят с кабаков, где женщины, вино.
Иные к деньгам тянутся, не курят и не пьют.
Есть и такие – добровольно создают себе лишь непосильный труд.
-«Скажи, к чему все это? Время одно для всех идет,
Мудрец, кончина лишь одна, от этого никто ведь не уйдет?»
Сказал мудрец : «Пойдем со мной, прохожий».
-«Куда? Зачем?»
-«Увидишь сам - сказал - дороги наши схожи.
Конечный пункт, согласен я, у всех один:
У властолюбца и льстеца, и работяги,
Он там же, где любитель вин».
И, приведя на кладбище, сказал : «Что видишь ты?»
-«Заросшие могилы, поломаны кресты
Но есть и памятники и цветы».
«Все правильно. Вот видишь бугорок?
Зарос, затоптан и завален крест набок.
Цветы рвал жизни, кабаки, застолья,
Да так и умер за столом.
Вот закопали, крест поставили,
Добавив : «Поделом!»
-«Как думаешь, он счастлив был, иль нет?»
-«Какое счастье? Ты о чем, мудрец?
Он не прожил и половину своих лет.
А это что за бугорок? Креста на нем ведь даже нет.
Да, был у власти тут один Зверек,
Не мог все насытиться властью много лет,
Гнобил и унижал, округу в страхе всю держал».
-«И что?» - «Да вот перед тобой
Затоптан бугорок, зарос бурьяном и травой,
И каждый хочет по нему пройти и придавить,
Не дать хотя бы там спокойно жить,
Никто, чтоб вырвать бурьяны, рукой не прикасался.
И каждый говорил, стоя над ним: -«Ну что, нажрался?
Хотел бы ты в конце пути вот так лежать?»
«Окстись, мудрец, отсюда надо побыстрей бежать!»
«Не надо, не спеши, не так все плохо. Приглядись,
Вон видишь памятник и кована ограда?»
-«А этот вел какую жизнь? За что награда?»
«Всю жизнь работал и копил,
Ни с кем и дружбы не водил,
Богат. Как раб пахал он на галере, денег накопил,
И даже памятник при жизни сам себе поставил,
И кованой оградой оградил, чтобы никто не заходил.
Как думаешь, что он после себя оставил?»
-«Да, вижу, зла не делал, добра уж, видно, тоже.
И кажется, мудрец, что неуютно ему здесь, похоже?
А эта чья?
Она одна такая здесь, мудрец!».
- «Ну вот, прохожий,
Мы пришли к началу разговора, наконец.
Художник жил один, он и поэт.
Картины он писал, стихи и прожил много лет,
Он неизвестен был в столицах, но его любил народ.
Писал картины и стихи среди прохожих круглый год.
Картины и стихи дарил, денег не брал, лишь на еду, одежду,
Но людям радость он дарил, надежду.
Могила вся усеяна цветами,
Тропа сюда не зарастает много лет,
Чтоб добрым словом помянуть, идут сюда все сами.
Вот и хотелось бы, прохожий, услышать твой ответ».
-«Пусть мой ответ будет достоин мудрости твоей, старик.
Он счастлив был и в бескорыстии своем художник был велик,
При жизни счастлив и потом, и знал он это.
Картины он писал и верил,
Останутся в них все его закаты и рассветы.
Я понял: счастье бесконечно
И остается на земле в других навечно!»
-«Ну вот ты и ответил сам на свой вопрос.
И мудрость здесь, прохожий, ни при чем,
Простому глазу видно!»
-«Прости, мудрейший, до тебя я не дорос.
Но жаль, что в нашем мире
Художников так мало, и обидно».
Ушел прохожий, а мудрец
Траву повырвал, крест найдя,
Воткнул в могилу властолюбца:
-«Быть может, наконец,
Трава здесь вырастет и для тебя,
Хорошие слова когда - нибудь найдутся»…