Проходит осень тая танцем листопада,
все устилая золотым ковром...
Я этому немногому теплу ужасно рада.
Ведь скоро встанет холода вопрос ребром.
Срывает ветер с веток листьев красоту
и вдохновив полеты разноцветного каскада
им нежно что- то шепчет на лету...
Наверное, что ни о чем грустить не надо...
Как боязно вступать на эту мягкую постель
и ноги утопают в янтаря расцветках...
Оставить бы нетронутой природы акварель.
Пусть даже на земле, а не на ветках...