на: http://stihi.ru/2020/09/16/1179
Немного вдохновений ожидая
И чувствуя из намеренья слов
Всё описать, но как, пока не знаю,
Уже перо зависло и с него
Наметила полёт капля чернильно,
Чтобы разбиться о начало строк,
Которые, в порыве этом синем,
Ловит на плоскость в клеточку листок.
Он лишь привык ловить всё, что летит
С пера в раздумьях автора досужих...
Совсем не важно, дамой, или мужем
Он, этот автор, в жизни может быть,
Каких привычек носит бренный скарб
По жизни, в бесприютности дороги,
Стар или молод, в пасмурных стихах,
Или веселье дни свои проводит?..
Он инструмент духовности стихий,
Что вырвались сквозь ум его наружу!
Зачем ещё столь неуклюжий нужен?
Ни крыльев, ни проклятия светил,
Лишь отражение в томных зеркалах,
Брожения волн, со дна песок вздымая,
Что по спиралям в бездны снов слетая,
Чтобы разбиться в призрачных страстях!
Довольствуясь остатками речей,
К нему под утро залетает эхо...
Но быстро слишком крутится планета
И поменяет солнышко на тень,
Жару на дождь, что осенью своей
Идёт спокойно в сумраки метелей,
Где запоёт, как Курский соловей
В разгар весны, в прозрениях апреля!..
Уже перо зависло и с него
Наметился полёт чернильной каплей...
Разбитая на клеточки, в листок,
В порыве синем кляксовидны пятна.
16.09.20.