Опять сбежал хомяк. Я уже не знаю, как к нему обращаться. Что ли он не наш, тогда чей? Обращался к нему и по-русски, и по–английски. Иди домой, go home… Молчит, под дурачка косит. Кличка у него Хома, от слова «хам» наверно. Чтоб он… долго жил. Я нервничаю, опять плохо спал, ругаюсь: «Ну, Хома, попадись ты мне и тебе хана». Я, как мужчина, сторонник волевых решений. Поймать и научить летать отпало сразу, всё-таки второй этаж, да и животинку жалко, крыльев у неё нет. Жалко не мне. Детям моим. Можно, конечно, научить плавать. Это я, как моряк, смогу легко. Но опять понимаю, что дети не простят. Зачем наживать себе врагов в своём доме. Мы тоже не лаптём щи хлебаем. Я тоже хитрый, нет, я логичный, как говорит мой внук. Решил сделать гуманную мышеловку.
Взял Вовкин сачок, подпёр его спичкой, посередине на пол насыпал гречки, нарвал туалетной бумаги. Голод - не тётка… Выскочит беглец, сунется, спичку заденет вдруг и… гаплык, кто не понимает - это кердык. Будет пойман с поличным. Не поленюсь, загляну в особые полости в его пасти, так называемое защёчное пространство. Пройдусь по сусекам... И если там будет крупа, значит наш горемыка, ну а если напхает туалетной бумаги, то значит из Америки, засланный казачок. Вот сижу, пишу, понимаете, глазом кошу, прислушиваюсь... «Идёт охота на волков, идёт охота, на серых хищников, матёрых и щенков» , - подпеваю, воодушевляясь с каждой минутой.
Контролирую пока, поймать охота хомяка. Ну, если пиндосом окажется…
Патриоты меня поймут… В клетку! Однозначно.