Сгинет, но вернётся эта дрожь:
двигается поезд под ногами?
или, Бэмби, ты ко мне идешь,
осень подготавливая как бы?
как бы подзадоривая дождь
более не прятаться и грозно
по резному контуру березы
пробежаться?
Ты ко мне идёшь.
Крутится твой радостный ветряк,
от его движения стареют,
меньшатся в размерах, в полумрак
вдавленные здания. Наверно,
что-то есть в тебе от журавля,
твой привет летит из тропосферы
в этот вечер, что непреднамерен
и в котором яростно горят
после погружения в сентябрь
яблони, рябины и желтеют
брошенные в небо якоря
тополей.
о, бэмби, неужели
сказка скажется и следом, обгорев,
станут антрацитами деревья?
чувствуешь: земное притяженье
нарастает? слышишь, как борей
крутится, ворчливый и дурной,
в белой, неземной своей постели?
Бэмби, ты смеёшься надо мной?
Что со мной случилось, в самом деле...