В голубых, как небо, лужах,
облетевших листьев стаи.
Знаешь, дети вырастают,
им наш зонт уже не нужен.
Влагу впитывая кожей,
учатся дышать двояко,
им « а твой-то», «а твоя-то» -
помешать уже не может.
Сам взлетит бумажный голубь
выше крыш, антенн и башен,
но с артрозной шеей нашей
мы следить за ним не сможем.
Потеряв его из виду,
вновь потупимся уныло,
бормоча под нос с обидой –
мол, а раньше лучше было.
Только память пропитая
вряд ли "раньше" это помнит,
только пыль одна летает
в анфиладах наших комнат.
А за стенами, где ветер,
пыль дождём давно прибило,
и сметают наши дети
наших истин сор унылый.
И, очистившись от скверны,
мир опять зальётся светом,
только нас уже, наверное,
не будет в мире этом.