Его больше нет. Нет, и всё...
На том столе лежит почерневшее перо,
И драмы с эпиграммами сложены рандомно.
Через них можно услышать голос томный...
Сколько лет уже прошло...
Сколько строк было не дописанных...
Но время уже ушло.
Ведь они были со смыслом..!
Иногда мне кажется, что ты – живой.
Как будто уехал куда-то, далеко.
Но ты не со всеми, не со мной...
И письма тянутся рекой,
Сухие листья под дождём.
Смотрю я на мелкий почерк твой...