Кометы,
мне хватило звука –
еще один будет лишним.
Пока лоси в лесу солёные слёзы лижут,
в мозгу алкоголь губ твоих вишни выжег.
В твоём космосе
чужие кометы, их имена
в воздухе, и твоя боль во всю играет ими на
твоих пальцах и голосе. Невинна.
Полна вина.
Как бы нечаянно –
(юродивый и перебравший – равны) –
к ожогам от этих комет я свои прижимаю раны –
кричим, взявшись за руки.
Оба крутим краны
и падаем вверх по ветру.
Свободным таким я не был.
Метр за метром лето сползает дырявым пледом,
мёрзнем в нём каждой клеткой.
Жаль, что не стану небом
для этих комет, их осколков.
Сколько, скажи мне, сдохли
в каждом из нас? Что толку считать, коль всё за скобки
вынесем утром? Доложим сбоку
то, что не влезет в стопки.
Слова, как многоэтажки,
снег пусть скорее ляжет
сверху, и ты мне скажешь – забудь, как ты всё забыл.
Солёные слезы, вишни, кометы над старой крышей –
в этой картине лишним
был, дорогой, лишь ты.