* * *
Мой мальчик, дороги поданы.
Отсюда, из глубины,
Дороги в любые стороны,
С любой стороны.
И где-то полями стелются,
А где-то за мостом мост.
Ну экая же безделица –
Дороги – и те вразнос.
Мой мальчик, беги провинции.
Беги же, хороший мой.
Здесь тучи холстами ситцевыми
Клубятся над головой.
Здесь память серее серого,
И я в эту память врос.
Провинция – что поделаешь?
Дороги – и те вразнос.
Размыты, разбиты, сколоты...
Никто и не ждал добра.
Но слово, мой мальчик, слово то?
Слов то не разобрать.