Сколько бы я не кричал
И душу не рвал на части,
Такой как она не встречал,
И это моё несчастье.
Забыл, изорвал бы и выкинул,
Все мысли, записки, желания,
Лаботамию бы выдумал,
Но это всё просто метания.
И как бы мне жизнь не стучала,
В пустой и оборваный месяц,
И как бы мне мать не вручала,
Записок пепел и ненависть.
Я всё равно заскучаю,
Ведь пазл собран из прелестей,
Той жизни, что не встречал,
Ведь пазл выстроен крепостью.
И в 21 от роду, незабываемым верится,
Что жизнь там начинается,
Где отрывается ветренность,
И закрывается преданность
И взгляд уже кажется - ненависть.
И речь уже кажется - мельница.
И слух в который - не верится.
Здесь начинается лестница.
От беглого малого беженца,
До сильного статного первенца.
В котором надежда не теплится,
И струны души не колеблются.