Дождь мусолит нуднейший мотив,
и не видно иных перспектив —
это осень...
В доме грустном сижу я один,
пахнет приторно валокордин;
от почившего в Бозе
лета нет ни намёка на то,
что не нужно рядиться в пальто.
Всё в тумане,
словно фото, от дряхлости лет
омрачившее сепией цвет.
На закланье
рыжей бестии отдан весь мир,
прёт она напролом, как вампир,
без сомнения вовсе,
охрой пачкая все деревца
с фреддикрюгерной маской лица...
Это осень!