С той поры пролетел целый год – ну а может век.
У меня не включается больше на кухне снег.
Пробегает по комнате ветер, как сирота:
я ловлю его пальцами, только ладонь пуста.
Ни бузинных толкушек, ни тыкв от волшебных служб.
А когда-то здесь жили потомки крылатых душ.
Занавесками радуга лета могла играть
и любило заглядывать солнце в мою тетрадь.
Приземлялся туман – подмастерье молочных дел.
Пели звонко весёлые птицы.
И снег летел...